Brinata

Non è neve:
più sfumata fioritura,
esalata nel silenzio,
della magica natura.
Nella notte l'incantesimo
si fermò tra gli alti rami,
stese lento in mezzo agli alberi
le sue trine e i suoi ricami.
Ma la trama ormai dissolversi,
vinta dal sol che già la tocca;
un gocciar di gravi lacrime,
piove intorno, intorno fiocca.